Introduction
Les chants identitaires ou hymnes locaux en occitan, parfois calqués sur une matrice connue, faisaient partie du folklore local.
Vidéo
© Institut occitan de l'Aveyron - Réalisation Amic BEDEL
Sébastien ALARD
né en 1984 à Rodez.
Transcription
Occitan
Français
« Aquela, aquò’s ma grand-maire que m’a bailadas las paraulas.
“Al supèrbe orizont,
De trucs emai de planas,
Molhac e Vèrnha-Plana,
E Lònga-Ròca amont,
Al supèrbe orizont.
Al plasent mes de mai,
De verdura s’abilha,
Pièi de flors s’escarvilha,
Pus polit que jamai,
Al plasent mes de mai.
Aquò’s lo temps que cal,
Per nòstra maji fèsta,
La fo(g)assa serà prèsta,
Lo blat serà abondent,
Ara al souelh ardent.
Capdet de Francescon,
Fa dançar Margarida,
Cossí l’a plan causida,
Es un urós garçon,
Capdet de Francescon.
L’autom es arribat,
Cal cubrir l’estivada,
Pastre pren ta gulhada,
“A ! Rossèl ! A ! Fresat !”,
L’autom es arribat.
A l’òli del gavèl,
Que lo cèl nos envòia,
Per nos manténer en jòia,
Empliguem lo godet,
A l’òli del gavèl.
Pièi l’ivèrn, lo bon temps,
Los convits, las vilhadas,
Vin blanc e grasilhada,
Duran jusc’al printemps,
Jamai lo melhor temps.
Curièiras mon país,
Siás mon bonur sus Tèrra,
E mon cur lo prefèra,
Al supèrbe París,
Oui, viva mon país !” »
“Al supèrbe orizont,
De trucs emai de planas,
Molhac e Vèrnha-Plana,
E Lònga-Ròca amont,
Al supèrbe orizont.
Al plasent mes de mai,
De verdura s’abilha,
Pièi de flors s’escarvilha,
Pus polit que jamai,
Al plasent mes de mai.
Aquò’s lo temps que cal,
Per nòstra maji fèsta,
La fo(g)assa serà prèsta,
Lo blat serà abondent,
Ara al souelh ardent.
Capdet de Francescon,
Fa dançar Margarida,
Cossí l’a plan causida,
Es un urós garçon,
Capdet de Francescon.
L’autom es arribat,
Cal cubrir l’estivada,
Pastre pren ta gulhada,
“A ! Rossèl ! A ! Fresat !”,
L’autom es arribat.
A l’òli del gavèl,
Que lo cèl nos envòia,
Per nos manténer en jòia,
Empliguem lo godet,
A l’òli del gavèl.
Pièi l’ivèrn, lo bon temps,
Los convits, las vilhadas,
Vin blanc e grasilhada,
Duran jusc’al printemps,
Jamai lo melhor temps.
Curièiras mon país,
Siás mon bonur sus Tèrra,
E mon cur lo prefèra,
Al supèrbe París,
Oui, viva mon país !” »
La chanson de Curières
« Celle-là, c’est ma grand-mère qui m’a donné les paroles.
“Au superbe horizon,
Des buttes et des plaines,
Mouilhac et Vergne Plaine,
Et Longueroque là-haut,
Au superbe horizon.
Au plaisant mois de mai,
Il s’habille de verdure,
Puis de fleurs il se pare,
Plus joli que jamais,
Au plaisant mois de mai.
C’est le temps qu’il faut,
Pour notre grande fête,
La fouace sera prête,
Le blé sera abondant,
Maintenant au soleil ardent.
Le cadet de Francescou
Fait danser Marguerite,
Comme il l’a bien choisie,
C’est un heureux garçon,
Le cadet de Francescou.
L’automne est arrivé,
Il faut recouvrir la semence de l'été,
“Ah ! Roussel ! Ah ! Frésat !”,
L’automne est arrivé.
À l’huile du sarment,
Que le ciel nous envoie,
Pour nous maintenir en joie,
Emplissons notre godet,
À l’huile du sarment.
Puis, l’hiver, le bon temps,
Les invitations, les veillées,
Vin blanc et grillée de châtaignes,
Durent jusqu’au printemps,
Jamais de meilleur temps.
Curières mon pays,
Tu es mon bonheur sur Terre,
Et mon cœur le préfère,
Au superbe Paris,
Oui, vive mon pays !” »
« Celle-là, c’est ma grand-mère qui m’a donné les paroles.
“Au superbe horizon,
Des buttes et des plaines,
Mouilhac et Vergne Plaine,
Et Longueroque là-haut,
Au superbe horizon.
Au plaisant mois de mai,
Il s’habille de verdure,
Puis de fleurs il se pare,
Plus joli que jamais,
Au plaisant mois de mai.
C’est le temps qu’il faut,
Pour notre grande fête,
La fouace sera prête,
Le blé sera abondant,
Maintenant au soleil ardent.
Le cadet de Francescou
Fait danser Marguerite,
Comme il l’a bien choisie,
C’est un heureux garçon,
Le cadet de Francescou.
L’automne est arrivé,
Il faut recouvrir la semence de l'été,
“Ah ! Roussel ! Ah ! Frésat !”,
L’automne est arrivé.
À l’huile du sarment,
Que le ciel nous envoie,
Pour nous maintenir en joie,
Emplissons notre godet,
À l’huile du sarment.
Puis, l’hiver, le bon temps,
Les invitations, les veillées,
Vin blanc et grillée de châtaignes,
Durent jusqu’au printemps,
Jamais de meilleur temps.
Curières mon pays,
Tu es mon bonheur sur Terre,
Et mon cœur le préfère,
Au superbe Paris,
Oui, vive mon pays !” »
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